Понравилось...

Одинокая птица над полем кружит. Догоревшее солнце уходит с небес. Если шкура сера и клыки что ножи, Не чести меня волком, стремящимся в лес.

Лопоухий щенок любит вкус молока, А не крови, бегущей из порванных жил. Если вздыблена шерсть, если страшен оскал, Расспроси-ка сначала меня, как я жил

Я в кромешной ночи, как в трясине, тонул, Забывая, каков над землёй небосвод. Там я собственной крови с избытком хлебнул. До чужой лишь потом докатился черед.

Я сидел на цепи и в капкан попадал, Но к ярму привыкать не хотел и не мог. И ошейника нет, чтобы я не сломал, И цепи, чтобы мой задержала рывок.

Не бывает на свете тропы без конца. И следов, что навеки ушли в темноту. И ещё не бывает, чтоб я стервеца. Не настиг на тропе и не взял на лету.

Я бояться отвык голубого клинка. И стрелы с тетивы за четыре шага. Я боюсь одного - умереть до прыжка, Не услышав, как лопнет хребет у врага.

Вот бы где-нибудь в доме светил огонёк, Вот бы кто-нибудь ждал меня там, вдалеке…Я бы спрятал клыки и улегся у ног. Я б тихонько притронулся к детской щеке.

Я бы верно служил, - и хранил, и берёг, Просто так, за любовь! - улыбнувшихся мне… Но не ждут, и по-прежнему путь одинок, И охота завыть, вскинув морду к луне.